Un buen regalo de Papá Noel antes de acabar el año 2021.
Estoy entre los escritores españoles seleccionados por el
Ministerio de Cultura de España para su programa de fomento de la movilidad
internacional de autores literarios. Un programa, financiado con fondos de la
Unión Europea, que me llevará dos meses del próximo año 2022 a la ciudad de La
Plata (Buenos Aires) – Argentina, para intentar poner punto final a mi nuevo
proyecto literario: CIUDAD CRISTAL
Necesito que algún experto me lo explique: Francia tiene 58
centrales nucleares, nosotros 4. Francia va a construir nuevas centrales
nucleares, España va a cerrar las 4 que tiene. Después Francia nos vende la
electricidad producida por sus centrales nucleares, y nosotros compramos gustosamente
esa electricidad a precios caros. Y en el supuesto de que haya un accidente
nuclear en las centrales de Francia, España estaría afectada de lleno, y no
podríamos vender ni un pimiento. Necesito alguien que sea capaz de explicarme
este galimatías lleno de "incongruencias nucleares"
De una manera periódica nos
llegan noticias, a través de los distintos medios de comunicación, sobre la
quema de libros, o sobre cambios en los contenidos originales de algunas obras
escritas, o se hace mención a la inclusión de las mismas en determinadas listas
negras, creadas sin ninguna explicación razonada ni razonable. Y todo ello
porque, según los Guardianes de lo “políticamente correcto”, estos libros
inducen a comportamientos racistas, o xenófobos, o, simplemente, porque dicen
que atentan contra los valores que afectan a cualquier grupo social o racial
que esté bajo el paraguas protector de esos Guardianes de “lo políticamente
correcto”, que se consideran, así mismos, como los poseedores de las verdades
absolutas por las que se tiene que regir el resto del mundo.
Esto, sin duda ninguna, es una
política de CENSURA programada en toda regla, pero, a pesar de la gravedad que
ello implica, no es lo que más debe preocuparnos, pues los libros y sus
contenidos siempre han sobrevivido a todas las censuras, y seguirán sobreviviendo.
Lo realmente grave y preocupante es que haya una mayoría de ciudadanos llanos y
pensadores de gran prestigio intelectual, incluidos los propios escritores, que
callan sus voces por miedo a lo que digan de ellos, y esta es una autocensura
más dañina que la propia censura, pues da argumentos, donde no los hay, a esos
Guardianes de “lo políticamente correcto” que, ante la falta de réplica, se
autoconvencen (producto de una superioridad social y moral que se autoatribuyen)
de que sus aberrantes hechos son las únicas verdades aptas para defender a esta
sociedad, en la que nos ha tocado vivir, de las miserias morales que, según su
criterio egocéntrico, son dañinas por no coincidir con sus planteamientos.
¿Cuántos denunciamos estos
aberrantes hechos? Pocos, muy pocos, y la CENSURA avanza lenta pero
inexorablemente, campeando a sus anchas no solo por el mundo de las letras,
sino por cualquier otra actividad artística, creativa o filosófica.
Una comisión sobre abusos en la Iglesia francesa cifra en
216.000 los casos de pederastia desde 1950
La diferencia entre el clero francés y el español: este se
niega a investigar los abusos del pasado
“LA CIUDAD NEGRA”, LA NOVELA QUE DENUNCIÓ LA PEDERASTIA Y OTROS ABERRANTES HECHOS TAPADOS BAJO UN MANTO SAGRADO DE SILENCIO POR LA IGLESIA CATÓLICA, Y QUE FUE SILENCIADA
Una obra literaria conceptualmente distinta, que da a cada
lector la posibilidad etérea de recrear la fábula existente en la mente
creadora del autor, y que este ideó y plasmó: EN BLANCO, para avivar la
imaginación de los lectores.
EN BLANCO, también permite y anima a elaborar historias
personales, ya sean reescritas sobre la real (aunque parezca invisible) idea
que el autor ha pretendido transmitir, o bien, simplemente, imaginándolas y
dejándolas atrapadas en el interior de la memoria, para recordarlas cada vez
que vuelvas a mirar las páginas de esta obra.
Pero si eres una persona poco dada a leer, descubrir o imaginar historias, no te preocupes, porque este libro: EN BLANCO, te dará la oportunidad de tener el más original notebook que nunca antes hayas comprado. https://www.amazon.es/EN-BLANCO-Antonio-Bl%C3%A1zquez-Madrid/dp/B09BLRV4H8/ref=sr_1_1?__mk_es_ES=%C3%85M%C3%85%C5%BD%C3%95%C3%91&dchild
El autor: Antonio BLAZQUEZ-MADRID
Recordando otros veranos ya
lejanos, he vuelto al pueblo que fue la cuna de mi niñez. Llevado por un
inconsciente incontrolable, lo primero que he hecho ha sido dirigir mis pasos
hacia la vieja talanquera. Permanecía allí, igual que la recordaba: los viejos
palos cruzados, separando una parte del valle de la otra, clavados y arraigados
en el suelo como si hubieran nacido y crecido en aquel mismo lugar.
Parado en el lugar de siempre,
me he quedado mirando a la otra parte del valle, sin atreverme a profanarlo. He
permanecido quieto delante de la talanquera, al igual que las otras veces,
inmóvil, sin decidirme a traspasarla, sin atreverme a saltar al otro lado, a esa
parte inexplorada que nunca fui capaz de pisar, a pesar de que, a simple vista,
parece idéntica a este otro lado donde me encuentro, pero que, sin embargo, es tan
distinta para mí.
Debería resultarme fácil, muy
fácil, pues solamente hay que dar un pequeño salto, mas, a pesar de eso, cuando
lo intento, una especie de hormigueo debilita mis músculos, al tiempo que un
sudor frío me empieza a correr entre las sienes; y mis manos se esconden miedosas
entre la fina tela de los bolsillos. Solo mis ojos observadores siguen
gritándome que todo es igual, que mis miedos son infundados, que al otro lado
la vida es tan bella o tan dura como en el lugar donde ahora vivo, pero en mi
cerebro una fuerza oculta e invencible me vuelve a llevar a esos miedos que me
siguen atenazando, y que me impiden cumplir mis más íntimos deseos.
Recuerdo cuándo comenzó esta
lucha en mi interior. Tendría unos ocho años. Y fue entonces cuando el miedo se
apoderó de mí, un miedo que aún hoy en día me impide pasar esa barrera. La primera
vez que me acerqué a este muro de tablas y palos cruzados, cuando aún era ese
niño de corta edad e inocente experiencia, no fue en una mañana soleada, ni en una
tarde luminosa y caliente, sino en una noche oscura con la luna escondida tras
las nubes, y fue entonces cuando me pareció ver una sombra negra que se movía
oscilante y reptando más allá de la valla de madera, arrancando la vida a las
flores y a los animales que se cruzaban en su camino. Era tal y como me lo
había contado mi abuelo, el mismo abuelo que desapareció al poco tiempo porque
un día atravesó la talanquera y se perdió entre el horizonte, según contaron en
la casa. Nunca más lo volví a ver, y no quise asomarme de nuevo por encima de la
valla, por si veía, entre las flores arrancadas, su cuerpo destrozado por
aquella sombra.
Fue mucho tiempo después
cuando regresé por segunda vez al mismo lugar. Mi vida había rodado ya por
muchos caminos. Por eso pensé que podría, al fin, saltar al otro lado,
traspasar la talanquera para cumplir al fin mis deseos y, de paso, enfrentarme
a mis temores, temores que parecían infundados por lo que mis ojos me
trasmitían.
No sé el porqué, pero procuré
que fuera de noche cuando me acerqué de nuevo a la empalizada. Mis pies
temblaban según me iba acercando, sin que hicieran
caso a las órdenes de tranquilidad que salían de mis razonamientos más serenos. Antes de llegar
me pareció oír a lo lejos, más allá del horizonte, la voz de mi abuelo
llamándome por mi nombre de niño, ese diminutivo infantil que ya había olvidado
hacía mucho tiempo. No supe distinguir si su voz era la de alguien feliz o de
alguien perdido y atrapado, y volví a recordar la noche primera, y sentí un profundo
miedo que pudo con mis deseos de descubrir lo que había más allá de aquella
barrera de palos cruzados. A pesar del temor que me aprisionaba, di los últimos
pasos que me separaban de la talanquera, y poniendo mis manos sudorosas sobre
lo alto de la valla miré al lado contrario. Me pareció oír un aullido lejano de
lobos, aunque tal vez fue solo producto de mi imaginación alterada. La profunda
oscuridad me impedía distinguir las flores de las alimañas nocturnas que se
movían sobre el suelo, un suelo negro como la misma noche. Quise llamar y
preguntar a mi abuelo, por si él me podía responder y decirme lo que había en
ese horizonte con el que yo soñaba y que no conocía, pero la voz, teñida de miedo,
no salió de mi garganta. Pensando en ese abuelo que desapareció un buen día más
allá de la talanquera, abandoné el lugar al igual que hice cuando era un niño.
Hoy, en el primer día de mis
vacaciones, he decidido volver, no en la noche oscura sino cuando el sol
comenzaba a dejar caer la luz sobre el nuevo día, a esta barrera de palos y
madera que siempre se ha interpuesto en mi vida y desarmados todos mis deseos. He
mirado a las flores del otro lado y me he fijado en el rocío que cubría el
suelo verde, y he envidiado la libertad de las largas hileras de hormigas que
traspasaban la empalizada sin temor alguno. Pero, a pesar del frescor de la
mañana, mis manos se han vuelto sudorosas, y mis pies se han puesto inquietos y
nerviosos, y sin poder remediarlo me he alejado de la talanquera. He dado tres
pasos atrás: uno… dos… tres, y a mi memoria ha vuelto el recuerdo de aquel
abuelo que un lejano día desapareció después de cruzar al otro lado, según
dijeron, y del que nunca más se volvió a hablar en la casa, y pensando en ello
he desistido, y he retornado junto a los míos, esperando, tal vez, un nuevo
verano, cuando me encuentre con el valor
necesario para saltar esa talanquera que me separa de lo desconocido y
al mismo tiempo deseado, tal y como él hizo una noche de luna cerrada.
Antonio Blázquez-Madrid
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